Si fueras española, pasearías tu palmito por los diferentes polígrafos y detectores de mentiras, harías montajes con famosillos de medio pelo, serías una chica Estrada o, estoy convencido, empotrarías tu coche en la Cibeles.

Ahora que subastas tu pelo, ahora que con la divina Paris mantienes un idilio como el de las canciones de Pimpinela, rollito hoy te quiero más que ayer, pero menos que mañana, ahora que tu propio personaje te ha fagocitado y estás a punto de regresar a tu planeta de origen, ahora, querida Britney, me resultas más humana.

Cuando declaras que eres capaz de practicar el sexo oral durante horas, cuando sales de las fiestas como Massiel en sus mejores tiempos, después de haberte bebido hasta el agua de los floreros, es cuando me resultas absolutamente irresistible.

Ahora sí formas parte del firmamento de estrellas que merecen ser admiradas porque, querida Britney, si una estrella no tiene un pasado que ocultar, ni es estrella ni es ná.

Hasta hace muy poco tiempo, apuntabas maneras de flor de un día pero, gracias a tus últimas apariciones, te estás ganando un lugar en el salón de la fama.

Britney, sigue así… este es el camino.

PS (o, mejor dicho, BS): Te queremos, Britney.