Belén de mis entretelas, que somos de la misma quinta y, por tu aspecto, pareces mi abuela.

Diva entre las divas, nada tienes que envidiar a las Madonna, Britney, Paris Hilton o las Supremas de Móstoles, porque, a tu lado, todas ellas, menos las Supremas, eso sí, ninguna llegaría ni siquiera a la categoría de pedorra.

Tú que, como dice la canción, sembraste en todas las islas de la moda las flores de tu gracia, tú que, con tu naturalidad y verborrea fácil encandilas los corazones y alegras las mañanas.

Portada de revistas cuando estrenas tetas, novio o casa.

Divorciada despechada de las ambiciones más profundas de la piel de toro, impartes lecciones de cómo educar a los hijos con tus “Andrea, coño, cómete el pollo”, porque, querida mía, ni Supernanny ni leches, tus métodos sí que son los correctos.

Impartes cultura cada día, y no lo haces desde un sillón de la Real Academia de la Lengua, aunque podrías, porque tú también limpias, fijas y das esplendor, sino desde un tresillo colocado en el salón de AR, porque tú eres así, cercana y del pueblo.

Entre parpadeos y “¿me entiendes?”, nos sulivellas y nos verbeneras, porque tú y sólo tú, has conseguido llegar a la tierra de las divas.

Musa de poetas y pinchas de discoteca, no cambies nunca, ni dejes de “flotar” aviones, porque, gracias a ti, las estrellas son mucho más cercanas.

Desde San Blas al cielo, algo que sólo unos pocos yonkis elegidos y tú habéis conseguido.

Sigue así, querida Belén y nunca dejes de parpadear.

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